domenica 30 novembre 2008

can´t take my eyes off you



and so it is, just as you said it would be... no heroes but you, and I can´t take my eyes off you...
me consuela que esta vez no me va a dar tiempo a escuchar a manu chao mientras me tiro de los pelos y pienso que no aguanto más, no. ni siquiera trece días.

(y me quedo con echar monedas a la fontana y que se me cumplan los deseos. con todos los planes, con quererte a través de kilómetros y kilómetros de tren, en tantas ciudades distintas, rebotando de una en otra como la pequeña chocobola que soy)

mercoledì 26 novembre 2008

disfruto de los sueños. recompensó sobrevivir

(claro que ahora tiene mucho más sentido que hace un par de años, verso por verso, es otra suerte de profecía cumplida, claro, claro)

criaturas alienadas por los....

y nos quedamos sentaos en el umbral de la indiferencia.

estoy en modo viaje, véase: me marcho de casa en unas dos horas y estoy en pijama, haciendo entradas estúpidas y sin haber preparado absoultamente nada de nada. cosas que hacer (modo lista)
  • depilarme
  • bajar a por una ricarica de wind
  • comprar café
  • comer
  • hacer la mochila con cosas para dos días
  • arreglar la habitación para dar el pego un poquito
  • bajar a fontivegge
  • comprar cosas en el super, alcohol, otras cosas.
  • coger un tren
como siempre, no hago nada, escucho s.a, nunca podréis arrancarnos el corazón, me da valor pensar que tú estás junto a mí, bla.
vivo obsesionada con dónde coño escuché antes una canción de los coronas... mi apuesta a morir es pulp fiction, vincent yendo a casa de mia wallace super tranquis con su haco y con sus cosas, pero no es y me quiero matar. si alguien la ubica que me lo diga. me muero en serio, llevo 24 horas con esto.



de todas formas, los coronas me arrasan, no sé por qué me esperaba algo mucho más trompetero y menos setentero que estos rasgueos lentos y sus plaaaannn plaaaannn plaaaannnnnn.. pero, oh, puede que se acaben de convertir en mi nueva música para ponerme profunda, junto con los dos pequeños jimmies y toda la tropa folkie.
bebo de una botella de cristal mientas me miro en una foto que tengo colgada de mi paredtela en la que estoy bebiendo de una botella de cristal.

en la foto, una persona a mi lado me mira con cara de fingida incomprensión...


qué voy a decir! y punto! la vida te regala momentos así de metafóricos!

(joder, hasta llevo la misma sudadera!)

sucedió en su cocina. I

escena: una serie de estudiantes erasmus beben y comen y fuman en un salón dormitorio. dos de ellos conversan. ella, 22 años, acaba de liarse un cigarro. el, 20, tontea con su mac. se miran con cara de empezar a hacer chistes y ella le enseña el cigarro perfecto.

chica
qúe me dices? quiero loas y aplausos

chico
quieres que te diga la verdad?

chica
(sonríe)

chico
(mirándola con arrobo)
no sé... no sé que es más bonito, si el cigarro que te acabas de liar...

chica
(sonríe presumida y le devuelve la mirada con idéntico o incluso superior arrobo)

chico
...o mi maravilloso mac

chica
(riendo)
julio! eres un mamón!

amobos chocan las pamas de las manos y ríen a carcajadas. fundido en negro.
poco blog en varios días, otros voy avisando. bien. como soy idiota, tengo un capi de heroes y otro de prision esperando para ser vistos en una habiatación de hotel mientras espero la hora de ir a la estacuión a buscarte, i fíjate qué poético, yo sola, una habitación de hotel, esperarte, sola, ciudades europeas.. podría sacarle mucho más jugo lírico a esto, pero sin embargo hago las mismas entradas estúpidas de siempre, porque no hace falta poetizar lo que ya es poetico en si mismo.


qué tiempos aquellos en lo s que las entradas etílicas eran una excepción de los sábados o como mucho o especialemnte de los jueves! qué bien tajarme un martes sin venir a cuento! higadito está contento, sí.

yo estoy más contenta todavía porque me esperan cinco días de princesear por italia. y eso, amigos, es nuevo.

racata racata. creo que me he tajado pq esta noche no habría dormido una puta mierda si me acuesto lúcida y pensante. tracatá tracatá

martedì 25 novembre 2008

ciao belli parto a roma in gita!

que puede que se diga así o no. pero lo más importante es lo que tienen que decir modena city ramblers.

(conversación real traducida entre matteo y yo:

- de dónde son?
- qué crees? jaja
- ah claro coño, de módena.
sí, como el vinagre)


y así van las cosas. mañana parto a roma, pues, a ponerme nerviosa y a hacer bajuras en la fontana de trevi y a pensar las rutas por las que las maravillas te van a pillar más de sorpresa, si girar a la izquierda bajando via cavour o llegar hasta el final e irnos acercando...

abbiamo bisogna di una cartina. certo.
quería decir que también nos hacía falta algo para beber. sé decirlo, pero ni puta idea de como se escribe. lere lera, viva la filología hermanos.

me voy a comprar telas jipis clap your hands and say yeah racatá racatá
leyendo mi blog un agosto me he dado cuenta de dos cosas:
  • nunca debeia haber dejado mi blog de mierda anterior (pero al sitio que has sido feliz no deberias tratar de volver)
  • curiosamente me hago mucha más gracia en las épocas en las que verdaderamente lo que quería era pegarme un tiro en la cabeza y mandar a tomar por el culo a todo el mundo. curiosamente al final lo segundo lo hice y parece claro que era lo que iba a acabar pasando y tralarí tralará menos mal
época con nulas simbologías cromáticas o musicales, sin indirectas, sin ases en la manga, sin moratones en la cara, sin silencios atronadores, sin odios específicos, sin ataques de celos, sin psicotropías desquiciantemente incovenientes, sin botellas de calimocho atravesando el aire como flechas y sin etcs. (que e.c.t.s, q es una mierda que se inventaron una panda de patanas para arruinarnos la vida a los universitarios en una ciudad a la que probablemente iré este año)

época feliz. por fin un noviembre que parece noviembre y que se acaba el día treinta, no como el año pasado, que esra marzo o abril y yo no me lo podía creer porque estaba todo el santo día pesadilleando con que si era noviembre, que no podía ser ya abril, que como mucho enero y tal y cual.

tralarí tralará! en lo único que se parece esto es en mi puto insomnio crónico. por lo menos lo invierto en cosas más sanas

oh yeah clap your hands and say yeah.



necesito irme a roma! y que sea miércoles!

free speech!

lo peor de escribir un blog nuevo es mirar el puto archivo vacío. hay veces que equivale a salir corriendo (fue así casi siempre) otras veces tiene más que ver con querer colgar canciones y hacer mierdas libremente.

por ejemplo




por favor, a los estupidos, libertad de expresión!

(blogger, te prometo que nunca más te abandonaré)

tibi dabo claves regni caelorum, 3 (finalle)

a tres o cuatro días de volver a san pedro, me doy cuenta que inevitablemente, y de la misma manera que a mi me sirvieron los zapatitos de cristal que tenías guardados en el cajón que se abre al tecer día, eras el que iba a darme a mí las llaves del reino de los cielos.

edifica sobre esta piedra y háganse en mí según tu palabra

vientres desquiciados precipitándose unos sobre otros como palomas enfermas

de todas formas es imposible no rendirse a la inevitabilidad de la ciudad deshaciendose sobre mi pelo y las gotas de lluvia deslizándose sobre mis mejillas. esta mañana he llorado a italia entera, me he bebido a italia y he dejado que me bese, dulce, tan dulce… las gotas entrando en mi nariz y haciéndome cosquillitas, y el agua que caía por la pendiente de la calle calándome las zapatillas de princesa, y yo sonriendo como una boba, con los muslos empapados y helados y la vista nublada y un temblor en el espinazo, como si italia y yo hiciésemos elamor por fin después de dos meses de cortejarnos y nos fundiésemos lúbricas y encendidas como dos ninfas de agua con la boca llena de caballitos de mar, que una vez que se encuentran nunca más se separan y después, llegar a casa, y el calor de la chimenea, y las gotas sobre el cristal tictacteando como diciendo sal fuera a jugar, quiero jugar, tengo ganas de jugar, anda, dame mimos… como dicen los amantes enredados entre sábanas bajo techos de madera, también empapados, con la frente perlada de gotas brillantes y cargadas de vida y la piel de la cara rebosante de espuma blanca que se escapa por las comisuras de los labios, y un dedo, con una uña roja, mojada, que la recoge y la mete en la boca y el dedo suspira y la lluvia llora.

interludio uno:

con la misma facilidad con la que se recoge una servilleta arrugada de la mesa entras en mis zapatos y me atas los cordones mirándome a los ojos y diciéndome princesa, este es tu zapato, eras tú, siempre has sido tú y nunca me había dado cuenta hasta después de estar tan cerca de tus piernas y de beberte entera de cada poro. mi princesa de agua, mi ninfa de río.

y hay algunas veces que lo único que importa es cómo usemos las membranas invisibles que han crecido entre nuestros pequeños deditos de duendes del ortigal. o la ceniza que cae sobre el teclado empapada en alcohol, o dos palabras, dos teclitas. el color azul siempre resulta relevante, con cuatro notas de fondo, rock de los sesenta probablemente. la piel empieza a deshacerse lentamente en una serie de letanías de cantos de pastores, la hierba creciendo en el ombligo, los versos escritos en los antebrazos —ho bisogna di te non c’é le spazio ponte melvio ouk sofrosine ejo — empiezan a fundirse despacito sobre la luz rosada del atardecer. cuatro de la tarde, la toscana, los cigarrillos liados con promesas y palabras bellas se consumen despacito en un platito de cerámica negra y otra vez me miras, cuento todas tus pecas en ese instante interminable y me vuelves a bautizar cada rincon de mi cuerpo con doscientos nombres imposibles.

interludio dos:

una palabra repetida incesantemente en silencio: e v o h é . e v o h é . los labios cosidos con hilos de cobre y descendiendo de los lagrimales un fluido denso y plateado. banda sonora: hidden place. björk.

en cualquier caso, por debajo de este bosque sonoro corretea un perrito yorkshike con un cascabel perlado de incienso. se reflejan en sus pequeñas pupilitas de animal sin alma una luz como de cementerio, medianoche: la niebla, una nube cortando la luna, un ojo sesgado del que salen peces, flores, bonsais gigantescos. nosotros los miramos, nos abrazamos, reímos histéricos llenos de locura y presos de un temblor aguijoneante que nos hace sacudirnos el uno sobre el otro como enredaderas en el viento, los brazos entremezclados, la piel quemada de tanto calor ardiendo junta por fin en una hoguera tétrica y febril como si fuera samaín en todo el hemisferio sur. la estrella polar brilla en nuestros sexos, sudamos. sólo somos uno. no hay tregua. hemos rajado todas las tumbas a base de presión y de la tierra manan rosas como si fueran gotas de rocío, llenas de sangre y arañazos y ampollas de catarsis como racimos de uvas.

y así fue como te prometí que iba a ser tuya para siempre. a partir de una mañana de lluvia ácida. así como el agua no significa, si no que es, nosotros tampoco significamos: nos existimos.

¿quién sigue mandando cartas lacradas en el ocaso de la galaxia gutenberg?


la autora berta dávila llega también hasta italia. vemos a una de sus lectoras contagiada de la enfermedad de contar sílabas.

(sólo las princesas siguen mandando las cartas lacradas)