noche de pim pam pum bocadillos de atún. todo terriblemente futil y estúpido y en plan jo tía qué fuerte no sabes vaya cabrón es que madre mía pero también en plan nom serviam, nom serviam.
en plan echo de menos la poesía de manera genérica, esto es sólo un pequeño ejemplo de . porque tengo en casa altazor y poemas de buk en italiano y welsh y rivas y cosas así pero no hago nada de todas maneras y estoy atrapada en la misma puta burbuja de yo de siempre, de ir por la calle personalizándolo todo y amándolo todo y follándome cada una de las putas calles que llegará el día que no volveré a pisar jamás, hablando una lengua que se me traba entre los dientes porque el sonido no es exactamente ese y por que las sibilantes son muy parecidas pero muy diferentes entre sí y porque el jodido ron va a acabar por ocasionarme un problema y porque me corro literalmente con el tema cinco del disco de ictus
(inciso:
)
y últimamente no sé por qué creo que a pesar de que he ganado algo así como una batalla muy importante en la que he recuperado millones de cosas también he perdido por el camino una parte que me pertenecía, una parte que pensaba en tristan tzara y en el surrealismo y que escribía caligramas en los márgenes de los apuntes todos los martes por la tarde y después le deciaba un poema horrible a una chica en el autobús que tenía una pinta de chupapollas que lo flipas, neno.
lo que no sé es dónde está y por qué coño ya no está, pero en fin. a lo mejor es que no me queda nada por purgar -uff- o que la despersonalización fracasó.
estrepitosamente)
