se puede estar lúbricamente otoñal en el mes de enero que muere, mientras las águilas se estrellan contra las olas que no existen y nada tiene demasiado sentido.


lúbricamente otoñal y desgajando poemas surrealistas. sur realism. excavando los límites de la realidad y moviéndose un gramo por debajo de la piel de lo sensible.

doblando el espacio y el tiempo, haciendo trencitas con ellos pim pam pum pim pam pum.
en la calle una viejecita lee sentada en un banco un libro de bukowski que entiende mejor que nadie. es viejecita, pero no es idiota y de su pelo caen gotas de insanidad febril y palabras malsonantes. la máquina de follar, tira los dados, oh blew moon.

oh blew moon.



no, nada tiene demasiado sentido y las águilas se estrellan contra páramos yermos en mitad de la verde verde umbría verde que te quiero verde.