modo: tira de tus propios intestinos como si fuesen un cordel salvavidas.

este modo duele pero es estéticamente perfecto.

la belleza de una mujer llorando. la belleza del gernika. los trescientos cincuenta bocetos de picasso sobre una lágrima que no me parece que valgan una mierda.

modo cuchillo. escribir estas cosas es tan inevitable como besarte, o fumar compulsivamente, o comer chocolate y morir dulcemente, o matarme de hambre, o devorarme las uñas, o introducir datos y datos y datos.

tengo una gran burbuja negra en el esternón . tiene la forma perfecta para encajar con algunas cosas y



ahora mismo el tiempo se ha detenido y es el momento que en el fondo siempre ha sido.

madrid, 1999.

verbi gratia.


soy capaz de traducir latín a pelo . también soy capaz de arrancarme jirones de pelo o de hacer voluntariamente cosas como juntar esta serie de palabras que en el fondo no quieren decir nada. mil millones de monos escribiendo mil millones de años en mil millones de máquinas de escribir podrían dar lugar a una obra de shakespeare. o al código de hammurabi.

no hay códigos cuando se apagan las luces y escuchas corretear a las ratas, tío. entonces sólamente te quedan tus huevos y los intestinos de los que llevas tirando diez años para seguir adelante.

y te dejas la piel, pero a veces te sientas, te quitas las gafas de sol y te das cuenta de que, en el fondo, estás donde empezaste. vacío, sólo, sin priba y más viejo que al principio.


pero en el mismo jodido punto.


(qué significa esta mierda? no lo sé. así que no me lo preguntes. pero sé que no es agradable. pero amigo, vivir no es agradable. grábate esto a fuego, vivir no es agradable. a estas horas, no.)